IN

TRÊS ANOS

2012-01-29T00:19:00.000-02:00

PORQUE FOMOS DIGNAS, PORQUE TIVEMOS CORAGEM,

PORQUE VENCEMOS OS MEDOS, CONQUISTAMOS MAIS, OUSAMOS MELHOR,

TENTAMOS DIFERENTE, FALAMOS A VERDADE, SENTIMOS TUDO, APRENDEMOS UM TANTO, QUISEMOS ALÉM, SOUBEMOS MOVER, CAUSAMOS VONTADES, DIVIDIMOS PALAVRAS, SOMAMOS SONHOS, ALCANÇAMOS ESPAÇOS, ABRIMOS ASAS, SOLTAMOS CORPOS, PROVAMOS GOSTOS, TIVEMOS PAZ, ESTAMOS AGORA AQUI. JUSTO AQUI. NESTE LUGAR, NESTA CASA, EM FRENTE AO MAR QUE TAMBÉM É O PRÓPRIO AMOR. 3 ANOS. E CONTINUO TE AMANDO MAIS QUE A TUDO MAIS, SEMPRE UM TANTO MAIS A CADA DIA.

TUA, PARA O TODO DO MEU SEMPRE.

VIDA NOVA, como amanhecer...

2012-01-17T22:53:00.000-02:00

NOVA

2012-01-17T22:52:00.001-02:00

Quase 18.01...será uma quarta-feira.

Há Exatos 03 anos, eu deixava Porto Alegre. Uma mala e um violão. E a busca de uma cura que ainda não sabia que viria. Veio. E foi pelas mãos brandas de um anjo, pelas asas de prata de um avião, pelos céus lindos de Brasília, pelas palavras acalentadoras da maior amiga. Veio pela fé que nunca acaba. Pela esperança que meus olhos vislumbraram lá de cima. Veio pela luz enviada de Olinda e pela proteção dela, que jamais me faltou – minha Mãe.

Daqui a algumas horas, quero que Deus me conceda outro pedido: o TODO do perdão. Eu perdôo a todos que me feriram e peço que me concedam os seus, os que feri. Mas encerro uma jornada aqui e agora. O que ficou lá atrás, por mim, consta como findo. É outra vida agora. Outro caminho, outra jornada. São meus protetores alados, meu Anjo de Guarda, meu São Judas Tadeu, meu Deus-Tecelão, meu Criador, meu Pai Divino quem me guiam agora e somente Eles. É a cura inteira que me envolve agora. É a busca pela realização dos dons que Deus me deu. Fecho as portas do passado na certeza de ter cumprido o que havia para ser cumprido. Doei de mim o que havia para ser doado. Concluo esse período como quem conclui uma fase da qual nada tem mais a viver. Não fui perfeita. Mas tentei, de todas as formas que soube, cuidar, zelar pelo que sentia e tinha. Portanto, deixo que fiquem nesse passado do qual não sinto falta, o que havia sido. Sou nova. Sou outra. E desta, tenho toda a certeza de que serei a matriz. De Deus tem vindo a luz à qual me envolve agora. E para ela rumo sem hesitar em instante algum.

Deste 18 de Janeiro em diante, acabou. Acabou o que eu era. Neste 18 de janeiro de 2012, peço a Deus que proteja este lar, este caminho, esta luz que me cerca. Que abençoe aqueles dos quais me despeço e que proteja mais ainda estes, dos quais me cerco.

É uma vida nova. Inteiramente nova e de paz.

Grata, meu Deus! Sem ti, eu nada poderia.

Necka Ayala.

2012-01-14T18:56:00.000-02:00

Ninguém sai ileso daquilo que quer.

Necka Ayala - Menino Grande.

2012-01-14T11:11:00.001-02:00

Tudo na vida pode vir a ser útil - vou dar uma idéia pra Mídia:

quem sabe um Mosquito da Dengue cantando Ai se eu te pego????

BOM DIA!!!!!!

2012-01-12T05:40:00.001-02:00

O que eu aprendi sobre amar, me basta.

Exerço. Ele me exerce.

Consumo. Ele me consome.

De que me adianta saber tanto se não para tanto?

2012-01-12T05:39:00.000-02:00

Entre Amor & Paixão?

Entre!

2012-01-12T05:10:00.001-02:00

Quem Canta

Seus Males Estampa.

NA.

2012-01-08T19:43:00.001-02:00

Nos restam, estradas...

2011-12-20T07:27:00.000-02:00

Canto do Mano Sylvio Ayala, para visitarem:

http://www.antisala.com.br

ABRAÇOS

2011-12-19T08:17:00.003-02:00

Ao batizares assim, a isto, com este nome, me confundiste a mente, Acostumei a chamar assim, quando nem era, nem é. É muito baixinho para chamar tão alto, é muito precoce para chamar tão tarde. É muito antes para chamar tão definitivo...

João Cabral de Melo Neto - by KARNAK

2011-12-19T08:14:00.001-02:00

Os Três Mal-Amados

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

2011-12-19T08:10:00.001-02:00

"...nomes se dão às coisas, nomes se dão,

nomes se dão às pessoas, nomes se dão...

nomes se dão aos deuses na imensidão do céu,

nomes se dão aos barquinhos, na imensidão do mar,

nomes se dão às doenças, na imensidão da dor,

nomes se dão às crianças, na imensidão do amor..."

Karnak, André Abujamra

E isto, que nome tem?

2011-12-19T08:09:00.000-02:00

...quando canto e sou mudo...

Caetano - Como 2 e 2.

MAR

2011-12-17T06:44:00.001-02:00

Amor é mar. E inclui baleias, conchas, cavalos-marinhos, ondas, sal, tempestades, raios de sol sobre, noites escuras, cordas, navios. Mar inteiro, oceanos todos somados, unos, ligados. Mar aberto. Lindo e fatal, definitivo. E inclui tanto espuma quanto superfície, tanto a água quanto o reflexo do céu. Amor é mar. E não se entende de mar vendo a beira da beira da praia. Amar é o que se sente dentro dele, quando não se tem mais nenhuma certeza, se haverá um flutuar sereno ou uma morte silenciosa, um atracar suave ou um naufrágio. Paixão é barco.

2011-12-14T18:35:00.003-02:00

...quando entenderes, terei sido...

Necka - 15.12.11 -fragmento de outro post...no Águas.

Texto de Fernanda.

2011-12-14T07:57:00.001-02:00

Ela acorda de um jeito tonto, se batendo pela casa, toma um café, acende um cigarro e se põe a ler notícias a espera do meu despertar. A cena se repete todas as manhãs,. Antes de escovar os dentes preciso sentir o cheiro dela, como se disso dependesse a minha respiração nas próximas horas, até que o ar me falte de novo e eu volte a cheirá-la e me embriagar, de novo e de novo do cheiro que só a pele dela tem.

Ela usa colônia da Mônica, o que deixa nela um cheiro característico, que todos que a conhecem chamam de cheiro da Neckinha. Mas o cheiro dela é mais e melhor do que isso. Ela tem a pele macia e aveludada como pêssego, tem as mãos leves e certeiras, tem os pés pequenos e macios, eles nunca tocam o chão. Ela tem a barriga mais linda e gostosa do mundo. Ela tem um abraço que acalma, que conforta. Tem os lábios doces e um beijo sem explicação. Ela tem um brilho indescritível no olhar. Aliás, ela tem um olhar único sobre tudo.

Ela vê beleza nas menores coisas, tira de todos o que cada um tem de melhor. Tudo nela é verdade, por pior que a verdade possa parecer. Ela não faz nada contra a vontade, pois ela precisa estar inteira em tudo. Ela cozinha com amor, arruma a casa como se fosse receber visitas todos os dias, baixa filmes, busca músicas, lê sobre tudo. Ela é curiosa e sedenta por coisas novas, e boas. Ela adora fotografar e vê através da lente, coisas que ninguém mais seria capaz de perceber, mesmo que usasse a mesma lente. Ela é apaixonada pela lua, pelo breu, pela meia luz. Ela tem sempre as palavras certas, ela brinca com as palavras e faz versos, e poemas. E me deixa envergonhada de escrever, porque por melhor que eu faça, nunca chegarei a seus pés. Ela tem uma voz doce, limpa, suave, como se nunca tivesse posto um cigarro na boca. Ela fecha os olhos enquanto toca, vai para um mundo só dela e permite que cada uma sua volta viaje para onde quiser. Todos silenciam para ouvi-la, e só quem já esteve deitado ao chão da sala será capaz de entender do que estou falando.

Ela te leva pra longe, te faz pensar sobre tudo. Ela vê o mundo com a pureza de uma criança e é incapaz de fazer mal a alguém. Ela gosta dos menos favorecidos, se importa eu agradar aos que supostamente não precisariam ficar satisfeitos. Ela dá cigarro a um morador de rua, porque é isso que ele esta pedindo e talvez nessa hora isso seja o mais essencial a ele. Ela tem um coração bom e isso me permitiria falar sobre milhões de coisas boas que ela faz, mas a mim, basta e me orgulha saber que ela é boa apesar de toda maldade que o mundo já fez com ela. E isso me faz admirá-la cada dia mais.

Ela é paixão, toda ela, é momento, é vontade, é desejo, é beleza. Ela gosta de preparar a casa, de preparar o corpo, de deixar sempre um gole para depois. Ela gosta de estender a vontade, da distância para que se possa sentir falta. Ela é de arroubos, de muitos risos, de muitas lágrimas. Ela não tem vergonha de sentir e isso é lindo. Ela é amor também, embora muito a contragosto. Mas ela sabe dividir, sabe compreender, sabe ceder por amor. Ela muda, de humor, de vontade, de verdade. Ela é um pouco de tudo e um pouco de nada.

Ela é assim, simples assim, complexa assim. É meu amor, minha vida, meu porto seguro. Ela é meu sorriso a cada amanhecer e meu desejo a cada anoitecer. Eu sou louca por ela, simples e complexo assim.

Fernanda Tein - 05.09.2011

2011-12-13T17:49:00.001-02:00

A saudade de casa é mais do que saudade das paredes coloridas, da cama larga, dos filmes favoritos, da comida conhecida. Mais do que sentir-se sem máscaras, sem pisar em ovos, sem medir palavras. Ë um retorno ao que se construiu de melhor, de mais nu, de mais verdadeiro. É voltar a ser o todo do que somos. Tenho saudades agora de casa. Desta que carrego agora com a pele amorenada, com os ombros cansados das bagagens. Saudades de ser quem sou sem medo. Sem receios. Saudades de andar sem precisar de defesas. Saudades de olhar teus olhos logo cedo e cheirar teus cabelos enquanto acordas. E de me ver ali.

2011-12-13T17:45:00.001-02:00

Ela me diz às vezes que gostaria de saber mais, assistir e lembrar mais sobre os filmes que vemos, sobre as coisas que lemos, sobre as letras das canções e os poemas descobertos. Diz que queria absorver mais cultura, adquirir mais sapiência, ter mas moedas de troca das coisas que me são tesouro!

Eu tive isso. Muito disso. De gente que sabia sobre tudo, que despejava a soberba do conhecimento aos meus pés. Tive quem cantasse com voz de veludo aos meus ouvidos, tenho ainda...amigos; tive quem escrevesse mais do que eu conseguiria, melhor e mais frequentemente; tive quem me mandasse canções definitivas e quem marcasse a história com cenas de filmes.

Mas uma vez, me visitando de Brasília em São Paulo, onde eu estava ainda morando só, fazia frio. Era 2010, abril. E começava a ventar forte. Minhas malas não haviam chegado. Faltava tudo. Cheguei do trabalho e, em cima da mesa, uma sacolinha pequena da Lupo, com pares novos de meias quentes e um bilhete: ˜”..de tudo ao meu amor serei atenta...”. Ela não sabe tudo de poemas. Os exerce.

Às vezes a parte inteira é maior do que o Todo. E nela há tanta tanta tanta beleza, que tudo que vi de fealdade, se rendeu, partiu, se apagou diante da luz dos olhos dela. Ela, só ela, me exerce.

Necka

In-comum

2011-12-13T17:36:00.001-02:00

Sim, é quando se difere de mim aquilo que encontro no outro, que ganho. Os iguais me aprazem pelo compartilhar das coisas. Pelo sentar juntos e sorver da vida o que nos é comum. Mas os desiguais me trazem o que não tenho, me mostram o que não vi, me levam aonde não fui, me chamam a pensar sobre o que não refleti. Pelo trocar de coisas sagradas, coisas concluídas, pela ocorrência súbita de entendimento.

Mas ser um desigual é apenas ser isso. Desigual.

O que não me considero ainda capaz de aceitar com leveza e compaixão, reside em duas coisas usadas pelos desiguais sem delicadeza: a injustiça e a mentira. Seja desigual a mim sem armamentos. Seja desigual a mim sem cometer o injusto ato de julgar previamente; seja desigual sem usar de artifícios, disfarces, inverdades. Seja desigual sendo sereno e calmo ao colocar seus pensamentos na mesa. Não é preciso ferir o ar com palavras de pedra. Não é preciso cortar o silêncio gentil com lâminas banhadas em saliva espumada. Não é preciso retumbar aos ouvidos dos Anjos nem registrar no Universo o que não contiver sentido. Nem desdenhar dos Deuses proliferando o que testemunham em sua onipresença. Seja desigual sendo humano, falível, reconhecendo em si mesmo a própria desigualdade, a própria identidade única. E eu serei desigual me valendo de todos os sentidos, ouvindo, vendo, sentindo e recebendo, acolhendo e ofertando, simplesmente, paz.

Necka

2011-12-13T17:20:00.000-02:00

E se o Mar soubesse o que se encontra nele, quando se encontram com ele nossas peles, nossas cabeças pesadas, nossos corpos endurecidos e vazios? Será que folgaria em saber que nele, dentro dele, deixamos nossas cargas, nossos pesos, nossos pedidos nas ondas, nossos cansaços...? E se a Lua soubesse quantos nomes têm inscritos sobre a pele quase branca que ela exibe? Quantos sonhos, quantas saudades elucida, quanta gente só acredita porque a vê...! E se o Tempo soubesse quanto tempo ele leva para passar quando se está longe, o quão curto parece quando estamos perto? Será que ele sabe que ele é o que temos dele? Será que se imagina mutável, como o é para nós? E se o Vento soubesse quanto carrega de nós, quanto leva e semeia, quanto move e alivia calores, quanto abre janelas? Será que o Vento sabe o tanto que faz mover, ou apenas passa, cumpre seu destino e vai?

Ah se soubessem quanto carrego, quanto mergulho, quanto observo e vigio, quanto acalmo, quanto acendo, quanto penso, quanto sinto, quanto agrego e o tanto que já perdi! Ah se soubessem o que me vai por dentro, o que de mim se traduz em notas em vez de palavras nuas e vazias...ah se soubessem como é leve essa cabeça desadornada....

Necka

Canção dos Olhos

2011-12-07T13:50:00.000-02:00

Há muito tempo não ouço nada que me arrepie a pele, me toque a alma, me aqueça o peito, encha meus olhos de água e deixe vazar. Procuro, ouço atenta ao que me cai nas mãos e nada! Não sinto nada. Andei desconfiando que meus ouvidos estavam se recusando a gostar. Meus ídolos todos e outros, novos, chegando agora, nada surtia algum efeito devastador sobre mim. Mas...há uns anos atrás, havia ouvido uma canção, numa festa de formatura, sobre a qual nada lembrava, a não ser que tinha sido o último arrepio. Ainda assim, desconfiei que fosse uma lembrança vaga que acabasse em decepção quando ouvisse de novo.

Ouvi de novo agora, em Porto. E de novo meus olhos se encheram, minha alma dançou livre, meu peito voou sobre as notas e tudo voltou a fazer sentido nos meus 5 sentidos.

Canção dos Olhos. Gisele De Santi e Rodrigo Panassolo. Linda. Linda. Linda. Melodia de fazer anjo descer do céu pra ouvir de mais perto. Vozes de acariciar nuvem. Letra de pendurar na porta da geladeira pra rever todo dia.

Verdade – faltava essa verdade que ali tem. Só creio em artista que se despe da vaidade da grande performance, das vestes do ego, da importância de ter agradado. Só creio em artista que cai no choro cantando, Gica. Só creio em artista que sente mais do que se mostra, pulsa mais do que ensaia, perde o controle mais do que aparece. Só creio em arte legítima, dessas que a gente vê o artista sair de si sem que ele mesmo saiba se conseguirá descer de volta à razão. Essa Canção, dos olhos, enche o espaço todo e eu só creio no todo de todas as coisas. Se o mundo a ouvisse como a ouço agora, se sentiria melhor em voltar a ser mundo, ter pele, veias, coração e gente. Só creio em artista menor que a arte. Que sabe que somos ponte por onde tudo passa para chegar ao outro. Que reconhece a dádiva dada pelo Criador – esta que nos habita e nos localiza no universo como realizados. Enquanto criamos e nos entendemos como mentores a serviço da arte, conseguimos arrepiar uns aos outros com notas, palavras, vozes, harmonias. E tudo, absolutamente tudo que envolva Verdade, gera harmonia. Obrigada a vocês pelo presente tão raro que me deram. Da fã, Necka.

2011-12-06T22:53:00.003-02:00

Vir, significa Luiz Mauro, Neiva, Carol e Maurinho - um dos meus quadrados perfeitos. Gente que é mais que uma família, porque se vê, se olha no fundo, se compreende e, mesmo que não compreenda tudo, ama. Eles são troca, mão estendida, abraço apertado e longo, sincero, leal. São a chave da casa a qualquer hora. São aceitar a fumaça do cigarro, pelo simples prazer de rever. São a saudade boa, a festa da chegada, a partilha de luz. Ali, naquela casa, se vê crianças sendo a razão de uma vida inteira já ter passado. Crianças aprendendo as primeiras notas, a pegar no lápis de cor. São retornos, são lembranças. Ali meu pai ainda está vivo em sua melhor aparição.

Vir, significa o outro quadrado - Vera, Beto, Mônica e Kelly - São Chico de Paula e sua estrada mágica, linda, verde, fresca. É o churrasco co compadre, antecipado em 1 dia que foi a vida inteira aos domingos, porque subimos sábado. É o abraço chorado da Vera. A maturidade da minha afilhada contando sobre seu ofício. É o passeio do Bilo e seus pássaros. O convite pra ficar, o pedido pra voltarmos.

Vir agora também significa as Avós. As conversas. O jogo de canastra na mesa da cozinha. Vir, cada vez é mais rico, mais memorável, mais válido. Também significa ficar mais tempo, curtir mais gente, aprender mais. Ainda quero vir passar o resto da minha vida perto dos que amo. Mas, desta vez, quando o avião de afastar de Porto Alegre, tanto levo quanto deixo. Na medida certa de todas as coisas.

Ieda e Clara. 06.12.2011

2011-12-06T22:48:00.000-02:00

Avós

2011-12-06T22:31:00.002-02:00

"Vossos filhos não são vossos filhos - são filhos da ânsia da vida por si mesma"- Kalil Gibran.

Uma vez me pediram para traduzir essa magnitude de frase, parte do texto todo sobre os filhos em "O Profeta" - Gibran. Entendo que, a vida, na sua mais ancestral manifestação, seria um espermatozóide lutando para chegar antes. Ansioso, há um que vence os obstáculos e alcança seu destino que vem a ser, viver. O mais rápido, o mais disposto, o que mais deseja a vida, fecunda. E este, vem a ser filho dessa ânsia da vida por si mesma.

Hoje, 06.12, dia em que Gibran nasceu, tivemos a experiência magnífica de unir nossas avós, Ieda e Clara, numa tarde. Foi um encontro lindo - pareciam duas amigas que se conheceram desde sempre. Duas pessoas lindas, duas guerreiras. 72 e 87 anos. 57 e 42 kg. Ambas belas, arrumadas para o passeio que oferecemos a uma confeitaria, um chá da tarde conosco, que festejava nossa conquista de termos alcançado a meta proposta.

Minha Vó, Clara, chamou a Vó Ieda para cantar com ela um cântico da Igreja em frente à imagem de Nossa Senhora da Salete. Ambas cantaram, comigo ao lado. Vó Ieda chorou de emocionada e agradeceu. Minha Vó se segurou, acalentou a amiga e seguiu.

Certas coisas não há como descrever. Temos ouvido tanto, temos trocado tanto com pessoas que cruzamos por aí, nas viagens, nos trabalhos realizados (23 eventos em 1 ano)...; temos recebido tanto amor de tantos lados...doado coisas, ouvido, emprestado ombros, abraçado quem nunca recebera um Bom Dia ao menos. De quem veio a disponibilidade de sermos assim? De quem nos ensinou amando em exercício! De quem nos exemplificou o amor em atitudes, em vez de palavras. Minha Avó nunca me disse... te amo. Mas acaricia minha cabeça raspada com um carinho que ela, aos 87 anos, não tinha obrigação nenhuma de aceitar. Abre a porta da casa para mim e para quem for comigo; faz meu caldinho de pêssego porque vou lá vê-la. Aceita, acolhe, abriga, oferece ajuda, estende a mão - não precisa dizer que me ama. Ela ama.

Vó Ieda abre a porta da casa, do coração, quando respeita meu café velho sobre a pia, quando me chama para fotografar a flor que nasceu, quando me olha nos olhos pela manhã e pergunta: dormiu bem, necka? Amor exercido, feito, dado - a despeito de questionamentos antigos, de temores que vieram assombrar-lhe a mente. Ali, ela orou, abraçou uma fé que igualmente não é dita, mas exercida! Pegou na mão de Deus e veio ao nosso encontro. Sem julgar, abriu os braços como um Pai Criador faz. Fechou os olhos para o resto e se pôs ao lado, carregando junto um Fardo...

Sou grata. Me emociona ver cenas como as de hoje diante dos meus olhos cansados. E espero que o tempo que tem voado nos faça compreender que viemos delas. Delas veio nossa capacidade de amar sem palavras vazias, mas com mãos cheias de gestos. Para elas nos encaminhamos, enquanto encontramos traços parecidos, sobrancêlhas, pés, corpos que vão se forjando semelhantes. Tomara que fiquemos como elas, dentro e fora. E que o mesmo Pai Sábio que nos criou a todos, possa proteger as duas para que tenhamos mais a aprender.

Somos todos filhos da ânsia da vida por si mesma. Por isso mesmo, precisamos nos vincular pelo único fio que nos une a todos - o exercício do amor.

De "O Profeta"

2011-12-05T12:17:00.001-02:00

Então, Almitra disse:'Fala-nos do amor'
E ele ergueu a fronte e olhou para multidão, e um silêncio caiu sobre todos,
e com uma voz forte, disse:

'Quando o amor vos chamar, segui-o,
Embora seus caminhos sejam agrestes e escarpados;
E quando ele vos envolver com suas asas, cedei-lhe,
Embora a espada oculta na sua plumagem possa ferir-vos;
E quando ele vos falar, acreditai nele,
Embora sua voz possa despedaçar vossos sonhos como
o vento devasta o jardim.

Pois, da mesma forma que o amor vos coroa, assim
ele vos crucifica. E da mesma forma que contribui para
vosso crescimento, trabalha para vossa poda.
E da mesma forma que alcança vossa altura e acaricia
vossos ramos mais tenros que se embalam ao sol,
Assim também desce até vossas raízes e as sacode no
seu apego à terra.
Como feixes de trigo, ele vos aperta junto ao seu coração.
Ele vos debulha para expor vossa nudez.
Ele vos peneira para libertar-vos das palhas.
Ele vos mói até a extrema brancura.
Ele vos amassa até que vos torneis maleáveis.
Então, ele vos leva ao fogo sagrado e vos transforma
no pão místico do banquete divino.
Todas essas coisas, o amor operará em vós para que
conheçais os segredos de vossos corações e, com esse
conhecimento, vos convertais no pão místico do banquete divino.

Todavia, se no vosso temor, procurardes somente a
paz do amor e o gozo do amor,
Então seria melhor para vós que cobrísseis vossa nudez
e abandonásseis a eira do amor,
Para entrar num mundo sem estações, onde rireis, mas
não todos os vossos risos, e chorareis, mas não todas as
vossas lágrimas.
O amor nada dá senão de si próprio e nada recebe
senão de si próprio.
O amor não possui, nem se deixa possuir.

Pois o amor basta-se a si mesmo.
Quando um de vós ama, que não diga: 'Deus está no
meu coração', mas que diga antes: 'Eu estou no coração de Deus.'
E não imagineis que possais dirigir o curso do amor
pois o amor, se vos achar dignos, determinará ele próprio
o vosso curso.
O amor não tem outro desejo senão o de atingir
a sua plenitude.
Se, contudo, amardes e precisardes ter desejos, sejam
estes os vossos desejos:
De vos diluirdes no amor e serdes como um riacho
que canta sua melodia para a noite;
De conhecerdes a dor de sentir ternura demasiada;
De ficardes feridos por vossa própria compreensão do amor
E de sangrardes de boa vontade e com alegria;
De acordardes na aurora com o coração alado e agradecerdes por um novo dia de amor;
De descansardes ao meio-dia e meditardes sobre o
êxtase do amor;
De voltardes para casa à noite com gratidão;
E de adormecerdes com uma prece no coração para o
bem-amado, e nos lábios uma canção de bem-aventurança.

Gibran Khalil

Mestre GIBRAN

2011-12-05T12:15:00.000-02:00

O Profeta

Amai-vos um ao outro, mas não façais do amor um grilhão:
Que haja antes um mar ondulante entre as praias de vossas almas.
Encheis a taça um do outro, mas não bebais na mesma taça.
Dai de vosso pão um ao outro, mas não comais do mesmo pedaço.
Cantai e dançai juntos, e sede alegres, mas deixai cada um de vos estar sozinho,
Assim como as cordas da lira são separadas e, no entanto, vibram na mesma harmonia.

Dai vossos corações, mas não confieis a guarda um do outro.
Pois somente a mão da vida pode conter nossos corações.
E vivei juntos, mas não vos aconchegueis em demasia;
Pois as colunas do templo erguem-se separadamente,
E o carvalho e o cipreste não crescem a sombra um do outro.

Khalil Gibran

Guinga e um trecho da minha favorita.

2011-12-05T12:10:00.001-02:00

...Entre amar e matar não sobra espaço

Quando a lâmina, rente ao meu abraço

E cristais de arsênico em meu beijo

Vão matar o que mais quero...

Canção do Lobisomem - GUINGA

GREVE GERAL

2011-11-26T20:40:00.002-02:00

DIVULGUE

OUÇA

APRECIE SEM MODERAÇÃO

Meus Amigos Mário Falcão, Zé Ramos, Ana Lonardi e Meu Primo LUIZ MAURO FILHO. Isso que é somzeira, o resto é conversa. Curtam, ouçam, divulguem essa galera da boa:

http://youtu.be/tSBeh1V9oq0

Kasa

2011-11-25T19:57:00.002-02:00

Porque lá é onde é noite quando quero que seja noite. Entro, apago as luzes, cerro as cortinas, afasto a luz, impeço que ela invada minha escuridão necessária. Lá silencio a rua, calo as vozes que se erguem a despeito da concordância dos outros, posso ouvir o som quente e curto da minha respiração, o nada entrando e se transformando em tudo que haja. Porque lá é onde é dia somente quando quero que seja outro dia, não antes de eu querer que este dia morra; lá é onde eu posso estender o tempo quanto tempo precise que exista, virar as horas caçando respostas e palavras novas, notas, cantos da casa que eu não tenha ainda visitado, meus. Onde meu é tudo que me cerca e que eu queira que assim seja. Ir porque é lá que está o que preciso neste momento, de uma vastidão qualquer sobre tudo que sinto agora, que possa sair, ganhar espaço, dançar solta ao som de Balada para Um Louco, noite adentro, lágrima afora. Minha liberdade era aquilo que mais prezava apenas para que eu pudesse ser eu, na totalidade disso, fosse o que fosse – nem que isso fosse um risco de nunca ter a nada, a ninguém. Teria a mim. Certa de que estaria certa sobre as coisas que tinha certeza. E nelas me agarraria e as abraçaria como gente abraça a gente que não fica. Ficariam. Elas ficariam. Minhas certezas seriam sólidas, permanentes, rijas, tesas e presentes. Mas eu queria poder amar e ser livre a um mesmo tempo, numa mesma vida, numa mesma etapa. Porque lá eu poderia. Poderia fazer ser noite quando eu quisesse que fosse noite – e se só houvesse uma, duraria para sempre.

2011-11-25T19:15:00.000-02:00

Não, não é que eu não queira mais.

Eu não quero menos.

No que você está pensando?

2011-11-25T19:10:00.002-02:00

Pensando em ir...sem pensar em nada, pensando em tudo ao mesmo tempo, em coisa alguma e em todas as coisas, andar a esmo, sem direção ou ritmo, sem paradeiro ou data, sem temer abismos, evitar tropeços, sem evitar a nada; pensando em ir adiante, além desse pedaço, passando desse instante, vazio - oco, inerte, quase morto. Pensando em ir apenas, como se ir fosse bastar à vida que nunca se basta nem se farta nem se furta de furtar tudo que se persegue. Pensando em parar por aqui, em deixar que esse ponto do caminho seja, esteja acontencendo. Pensando em cair no tempo naquilo que o tempo é, uma abstração eterna de coisas que jamais se sabe. Pensando em não ter mais termos, palavras, acertos e erros, em não concluir mais nada, em não carregar verdades e seus respectivos pesos. Meus ombros cansaram do tanto que levaram, do muito que trouxeram e que não vingam, não vingam, simplesmente não vingam.

2011-11-25T19:08:00.000-02:00

novo

não

era

eu.

11.11.2011

2011-11-11T08:22:00.000-02:00

BOM DIA e BONS FLUIDOS A TODOS!

Aquele Céu

2011-11-10T06:45:00.001-02:00

Quando voei pela primeira vez, ainda com algum medo daquilo, do tamanho do aço e do quanto ele subia, foi, ao mesmo tempo o maior susto e o maior deslumbre da vida. Eu não acreditava no que via pela janelinha do avião. O tamanho das coisas, das pessoas, das estradas lá abaixo. Não conseguia acreditar na imensidão da beleza de tanta nuvem ali perto, nas cores do sol lá de cima. Era uma emoção tamanha, que eu só agradecia a Deus pela chance de ver, de ter olhos e deles serem ainda capazes de ver e gravar na memória aquela cena. Lembro que desembarquei pensando: se isso é possível, tudo é.

Foi essa certeza que me fez abrir as algemas e sair. Se aquilo era possível, tudo era, tudo seria, tudo viria. E veio. Levou um tempo até soltar as amarras antigas e conhecidas, largar para trás as palavras gastas de um dicionário vencido, deixar irem as expectativas que nunca deram em nada, mas acalentavam o apego. Custou um preço me afastar das coisas queridas que tiveram de ir junto. Foi duro acordar num outro mundo, como se tivesse sido abduzida por mim mesma e aquele céu, despertando num outro canto novo e insuspeito. Mas fui. Porque o que era antes, não podia mais ser. Os muros do meu castelo, as coisas que construíra, o chão da minha sala, os silêncios enormes, as esperas infinitas, as dores e as lágrimas não me cabiam mais. Aquele céu me mostrou que sim, tudo é possível.

O que eu queria da vida, era que a vida estivesse viva. Que minhas mãos partilhassem alguma coisa boa, que distribuíssem por aí qualquer coisa de feliz, sei lá...eu achava que seria arte. Que talvez minha música ganhasse o mundo, feito filho que sai de casa e ganha as ruas, acha futuro, se faz na vida. Que talvez minhas palavras fossem ser lidas lá longe e, com isso, alcançasse pessoas, olhos, mãos que nunca veria. Hoje, passado um tempo necessário ao merecimento, enxergo os dias como enxerguei aquele céu. Sim, alcanço muitas mãos e olhos e distribuo coisas boas. Boas de ter, de receber, de provar. Compartilho sim daquilo que sempre acreditei. Não é minha música nem minhas palavras que vão até onde pessoas moram, pessoas que nunca verei. São gestos. E quanto mais gestos, mais tudo se multiplica, gera vida, vive. Hoje a vida não só vive intensa e pluralmente, como vai onde talvez minhas músicas não pudessem ir. Nossos nomes estão em preces de pessoas que talvez não vejamos de novo. Nosso trabalho é o trabalho de gente que nada tinha, nada recebia e, pior: gente que não acreditava mais. Nossos gestos abriram outros céus e tudo ficou de novo possível para mais gente – gente que a gente talvez não cruze mais no caminho. Sim, se aquilo era possível, tudo é. Agora tenho céus cada vez mais lindos cada vez que vôo. Revejo. Choro de novo às vezes, quando o avião se aproxima do Salgado Filho. E quando desembarco, sei que está tudo mais certo aqui embaixo porque podemos ofertar, doar, compartilhar, distribuir, trocar, somar, estender a mão, ouvir a quem precisa dizer como se sente. Sei que está tudo menos pior aqui embaixo, desde que aprendemos a ajudar a lavar os olhos dos outros, como lavamos os nossos. Afinal, aquele céu é de todo mundo.

Necka. 10.11.11

Vinte8 Serviços de Eventos Ltda.

2011-11-10T06:02:00.001-02:00

Nossa homenagem a São Judas Tadeu Queridão - que Ele abençoe, guie e guarde a 28.

2011-10-28T07:47:00.001-02:00

28 de OUTUBRO

SÃO JUDAS TADEU!

Feliz Aniversário!

2011-10-17T05:45:00.000-02:00

O Coco e o Fabiano

2011-10-10T21:28:00.002-03:00

Descrevendo a coisa toda: tínhamos, no primeiro andar, um depósito onde manipulávamos 22 mil brindes. E três estandes no andar inferior para onde eles eram levados pelos carregadores, que eram 6. Num dado momento, perguntei a um dos carregadores, que já havia se perdido pelo caminho várias vezes, como se pronunciava o nome da empresa dele – oak. Ele me olhou sem entender direito. Apontei para a camiseta dele e disse: esse nome que está escrito aí, Fabiano, como se diz. Ele olhou pro próprio peito e disse: moça, eu não sei ler.

Meus olhos já cheios d`água, passaram a olhar mais de perto para ele. E a entender mais sobre ele.

- Fabiano, vem comigo aqui – vou te ensinar o caminho para não te perderes mais. Descemos. No final da escadaria, havia uma senhora vendendo água de Coco. Um carrinho verde, sempre parado no mesmo lugar.

- Olha, Fabiano, tá vendo o Coco? Presta atenção: tu páras quando chegares aqui. Olha pro Coco e para a escada. Viu? (ele acenou que sim) Então, daqui tu viras para o lado até enxergares aquele desenho ali, da moça com os cabelos vermelhos. E páras ali. Fomos. Paramos. Ele olhou o Coco, olhou pra mim, olhou pro desenho e tentou guardar aquilo tudo na cabeça. Dali, depois de meio convencido, mostrei o próximo passo: olha, Fabiano, tá vendo aquela foto daquela moça com os cabelos voando e aquelas luzes sobre ela? Sim, ele via! – é ali que tu tens de ir sempre. Escada, Coco, Desenho da mulher de cabelo vermelho, foto da outra mulher. Guardou?

Ele ia e vinha toda hora, cheio de brindes prontos para entregar no estande. Parava no fim da escada. Olhava o Coco e olhava a escada. Virava. Andava só até o desenho. Parava. Olhava o Coco, olhava o desenho e procurava por mim. Eu acenava que ele estava certo, indo bem. Aí ele andava até o destino. E voltava certinho pelo mesmo caminho.

Os outros carregadores me contaram que os colegas debochavam dele, chamavam o Fabiano de tonto, pateta, sem parafuso...essas delicadezas das quais serem humanos são capazes. Chamei de novo o meu novo ‘adotado’:

– Fabiano, vem cá – presta atenção no que vou te dizer. E ele sério, me olhando. – Quando alguém zoar contigo, tu vais lembrar disso: tu és dez! Vai, repete! Tu és dez! E lembra que quem te acha dez é a tua chefe careca. Lembrou? Então me diz: o que que tu és? Ele pensava, coçava a cabeça, procurava lembrar e nada. Ficava repetindo...tipo...tipo, eu sou...e sorria lindo com cara de “não lembro”.

Antes de irmos embora, fui me despedir de todos. Arrumei um troco pra cada um e fui dar tchau. Quando chegou a vez dos últimos três, Sandro, Fabiano e Seu Antonio, agradeci pelo trabalho ótimo deles, pela parceria, pela companhia e disse que estávamos indo embora pra outro evento em Porto. Fabiano desatou a chorar, se abraçou em mim e dizia: não, não, cê não pode i...cê não vai não, cê é da hora! E chorava, chorava, agarrado em mim.

É disso que gosto nos eventos. Não gosto daquela gente toda circulando, gente de pompa e renome. Gente que vem com a passagem paga, hospedagem, diária de alimentação; passeiam pelos estandes recolhendo brindes, lanches e bebidas, todos ultra-formados, phds, catedráticos que não fazem nenhuma questão de ser delicados com as pessoas que trabalham conosco. Gente que reclama, cria caso, e é sempre amigo íntimo de alguém poderoso que pode acabar conosco. Não gosto do status disso. De fazer parte de uma “chefia”. Nem da forma como os superiores cobram serviço, depois de chegarem por último só para colocar defeito no que está feito há dias à custa do esforço dos menores. Mas gosto daqueles que carregam o peso de tudo nas costas, 12 horas a fio; das que limpam a sujeira deixada pelos outros, 12 horas a fio! Dos que asseguram os objetos dos outros, às vezes 24 horas a fio. Gosto dos que dirigem trazendo os equipamentos, que sorriem e dão bom dia, ficando ao lado desde antes até depois de nós virmos e sairmos. Eles não pedem nada! Não cobiçam brindes, nem recolhem lanches e presentes. Não negam sorrisos quando chegamos, nem abraços sinceros. Alguns não sabem ler nem contar, como o Fabiano. Outros têm mais problemas do que todos nós somados e, ainda assim, sorriem e abraçam forte. Uns são mais idosos, outros mais cansados, mas todos trabalham duro por uma diária que a gente gasta de táxi pra chegar ao evento. E quando partimos, todos, sem exceção, estão gratos pelo simples fato de terem sido tratados com respeito e carinho, dignidade e ternura. A pouca ternura que nos resta doar e que lhes é de direito. Quando saímos, indo embora, eles todos agradecem e dizem que nunca trabalharam tão felizes por estarem conosco. Saímos nós tendo ganhado muito, muito amor. Quando encontramos de novo um ou outro, sorriem mais largo ainda, porque de fato, gostaram da gente. E eu, mais feliz ainda por ter recebido amor de onde nunca imaginava que viria. É isso que me faz fazer eventos. Poder ligar, como ligo notas e acordes, palavras e fotografias, um coco, uma escada, um desenho, um caminho...

Obrigada, Amado Fabiano!

2011-10-07T09:28:00.001-03:00

"Sejamos Mais Lisos"

DJAVAN

A palavra Flor, não precisa de água e luz. Mas ela é só uma palavra.

2011-10-05T20:09:00.001-03:00

Sim, eu esperava que alguém, um dia, vindo de algum lugar que não conheço, entendesse o que tento dizer. Entendesse de dar sustento ao que se sente para que nunca jamais se perdesse a isso, como se perde a tanta coisa, inevitável. Que entendesse de dar de beber ao que se deixa pulsar por dentro, ao que nos corre nas veias feitas para tanto. Entendesse de querer continuar querendo, para que viver não fosse apenas uma soma de dias, uma conta, um calendário. Sim, esperava que viesse alguém que quisesse, mais que a tudo, antes de tudo, acima de tudo, sentir na pele as coisas que se descreve como habitando noutros lugares abstratos, almas, corações. Que tratasse de deixar materializar em si, quando fosse dor, lágrima, quando fosse amor, desejo, quando fosse desespero, grito, quando fosse gozo, grito, água, festa, alegria inteira, pura, juvenil. Sim, eu julguei possível experimentar minha teoria, como julguei cabível que alguém mais se apaixonasse pela idéia que ela propõe. Que levasse ao cúmulo do exercício cada passo proposto, dia novo, noite insuspeita. E não sei ainda, se é o tempo implacável que leva de todos, que tira de todos uma vontade de ser mais, melhor, diferente e ir além. Não sei se é o cansaço que deixa de mover os corpos. Não sei se é a intensidade que se esquece de si mesma e se acomoda quieta num canto aconchegado e quente, adormecendo assim. Não sei o que é, mas esperava que fosse diferente. Que fôssemos diferentes. Que a esta altura dos fatos, já soubéssemos alimentar o que queríamos que durasse para um sempre qualquer, um só.

2011-10-05T19:57:00.000-03:00

Só a grandiosidade do vento permite aviões.

Necka.

05.

Outubro

2011

Falto

2011-09-07T20:02:00.001-03:00

Vejo nos olhos dos que vejo, com os quais convivo, uma falta, uma ausência. Acima de tudo nos mais jovens. Acho que lhes foi tirada uma parte. Do berço. Da infância. Do crescimento. Eles precisam de muito, muito, de coisas muito fortes, quase insuportáveis, para sentir. Sentir.

No tempo que foi meu, havia máquinas e filmes. E era preciso esperar revelarem as fotos, para saber como tinham ficado. Havia espera, expectativa, surpresa. E como era bom ir buscar aquele envelope recheado de fotografias não-vistas. Isso permitia que se sentisse coisas...curiosidade, noção de tempo, desejo de ter acertado, fascínio! Se sentia. Agora é tudo fast, tudo anda em terabytes. As fotos já são programadas para dar certo. Não há espera nem surpresa, nem expectativa, nem fascínio. O tempo se chama up ou download e se mede pelo que mais responde. Pessoas são quadradinhos colecionados nas redes – quanto mais se tem, mais popular se é. É? Mesmo? Esses muitos quadradinhos gostam mesmo de quem somos? Se não fosse meus apegos, coisa que ainda não tratei, eu pegaria uma dessas redes e deletaria todos os quadradinhos relativos a pessoas que mal conheço. Deixaria somente os que tenho certeza de que me nutrem afeto real, sólido, constante. Passaria a ser impopular? Vejo nos olhos das meninas com as quais converso, essa falta. Ali, também, falto. Porque não sei como dizer a elas que o cara certo não é o da maior porrada. Não sei como dizer a elas que está tudo errado – que paixão não tem a ver com ficar contra a parede, mas render-se a alguém de modo que não haja nem paredes! Não sei como dizer ao mundo que amor não se trata de pegada forte, mas de sentimento arrebatador e definitivo, que amor vem pra ficar e durar pra sempre, num sempre que não é o que conhecem – sai de dentro e é um único instante, todo. Vejo nos olhos de quem vejo, uma ausência. Foi levada uma parte do que eram. A parte à qual cabia sentir.

Merda

2011-09-07T19:44:00.002-03:00

"Coma merda! É impossível que milhões de moscas estejam enganadas!"

Há tempos venho pensando como podem as pessoas, de modo geral, o mundo, a cidade à nossa volta, o povo, a humanidade, gostar tanto de merda. Porque é uma merda a música que se tem ouvido, os políticos que se tem eleito, as notícias que se tem lido, as manchetes que se tem visto ao abrir nossas páginas; é uma merda a forma como as pessoas batem boca por pouco nas ruas; como se perde a paciência, como se permitem as violências, como se acostumam com pouco – pouco sentimento, pouca verdade, pouco caráter, pouca honestidade. É uma merda ver tanta gente sem fé, sem sentido para sua vida, sem auto-respeito; como é, a forma como pessoas tratam outras, como se submetem a viver de migalhas ou quase-nada-de-carinho. É uma merda ver jornalista postando fofoca inútil, como é lamentável que se veja tanta gente interessada nisso, o que é pior. Gente dando corda pra coisas fúteis, inúteis. Gente que não pede mais, que não se mobiliza em torno de algo decente e bom, valioso e relevante. Gente que não cobra pela palavra honrada! Sem orgulho por si mesmo, sem amor próprio – se contentando, muito, com nada. Não acredito que todo mundo goste tanto assim dessa merda toda. Que ninguém mais fale nada, não se pronuncie, não se levante. Como não acredito que seja isso que as pessoas queiram – essa pressa toda e o não-contato humano com o outro. Porque, na boa, quando sorrimos sincero, abraçamos mesmo e oferecemos uma gota de luz, é lindo demais ver a resposta – e ela vem. Ah se vem. Seja quando a gente mostra uma música linda, um poema novo, uma palavra que conforte...o povo quer isso! E quer, mas ninguém mais oferece, mostra, partilha. Ao vivo, a cores, perto, junto, com! É uma merda que todo mundo se restrinja a msn e facebook, em vez de estar cara a cara, rindo junto um mesmo instante bom em comunhão.

Se você é uma mosca...

In-Necka. Um dos primeiros posts, repostado.

2011-09-06T18:12:00.000-03:00

06 de abril – Carta para Cíntia Moscovich

Eu ia começar explicando o motivo. Mas deves saber que nem sempre há motivos pra gente querer falar com alguém. Te vi ontem, dei uma visitada no teu blog agora há pouco, li a indignação do Coimbra a respeito das crianças de rua e bastou pra querer falar contigo. Eu escrevo recortadamente – não liga.

Jefferson.

Devia ser tipo 19h duma tarde qualquer. Tocou o porteiro eletrônico sem aviso prévio, o que eu detesto: detesto visita que não avisa que vem, a casa fora de ordem, fogão em pleno ofício, coisa assim. Mas atendi. Veio a voz dele: oi, tem alguma coisa pra comer? Pedi que esperasse, fui ao local onde aqui se guarda tudo que se pretende comer ainda, e desci. Um guri loiro de olho azul de uns 11 anos. Jefferson. Entreguei, dei tchau e subi. Dia seguinte, idem. E assim por meses. Acabei sabendo que ele estava fora de casa, fugido do namorado da mãe que batia descaradamente na cara linda dele. Ex-colegial, ex-família, ex-bairro e colegas. Não sou de fazer perguntas, mas quando ele quis falar, falou. Acabei por perceber que já havia rotina nisso: eu já conferia mais cedo, de manhã, se haveria o lanche do Jefferson. Se não tinha, saía pra buscar alguma coisa. Já comia eu também com hora certa, o que me fez muito bem, diga-se. Quando vi, num surto de TPM, estava agradecendo a Deus pelo filho-pronto que recebera, sem ter precisado gerar, esperar, chorar, adivinhar traços de família, rezar por perfeição física. Um filho sem as prováveis exigências de um, com hora para ver e hora de devolver pra vida. Perfeito! Minhas amigas já conheciam, já o viam na rua e diziam: ô Neca, vi o Jefferson hoje! Virou estação, consegui abrigo, moleton, meia grossa, depois bermudas, camisetas sem manga, virou o ano e ele vindo sempre, pontualmente a mesma hora. Nunca pediu dinheiro. Só comida. Fizemos um acordo que eu descia com o prato e o (já) copo de Nescau que eu nem tomo, e ele deixaria tudo sobre a caixa do correio. Quando a Ro subia, trazia tudo e eu lavava e deixava secando até o dia seguinte. Eis que um dia de outono do ano seguinte, toca o porteiro certinho na hora, e ele diz: ô tia, tu tens umas moedas pra me emprestar? E eu nem tinha. Busquei algumas nos bolsos dos casacos, peguei o lanche pronto e desci. Abro a porta e tá ele ali, cheio de sacolas do Zaffari penduradas, amarradas com tudo que eu tinha dado. Pronto pra viagem. Perguntei a ele qual era e ele contou que o padrasto estava descendo a Plínio atrás dele e que o mataria se o pegasse. Precisava fugir, pegar um ônibus pra tentar achar uma irmã mais velha sei-lá-eu-onde. Dei as moedas e me desculpei por não ter mais nada. Preocupada, perguntei se ele sabia o que estava fazendo, se voltaria, atordoada pelo sumiço do filho, assim, de soco. Ele perguntou: tia, posso te dar um abraço? E eu dei. Lógico. Ao pé do ouvido ele disse ainda: tia, eu nunca vou te esquecer. E correu.

Subi pra casa uma subida da vida ao inferno que nem deve ser tão longe. Chorei todas. Pedi a Deus que desse direção, caminho, abrisse portas e o levasse ao lugar que a ele talvez pertencesse. Mas nisso, de súbito, perguntei-me quem sou eu pra tanto? Eu que também não tenho nada, paradeiro, sindicato, turma, família, não sou de lugar algum e, respeitadas as proporções não tenho ainda meu lugar ao sol, to querendo o que? Eu que não sei até hoje ao que vim? Refleti muito e acabei por querer saber o meu lugar também, onde fica. Meu filho e eu, dois impertencentes.

Era uma noite daquelas em Porto para além do teto da Tok Stok. Negra. Sem estrelas. Peguei o violão e fiquei ali, tocando coisa alguma, olhando o céu. Veio a viagem do céu sem estrelas. E tentei imaginar o contrário: uma estrela sem céu para pousar. A impertencência. Parecia que quem tem alguma coisa, achou seu cantinho de céu para ficar. E quem não tem, é estrela sem céu. Eu, ele. Acabei compondo a música TODO que batiza o disco novo. E, enquanto compunha, enquanto perguntava, respondia. Responder era o pedaço de céu ao qual pertenço, talvez. Traduzir aquela coisa toda de filho adotivo, tentar falar sobre essa busca, colocar em canção o que havia sido pura devastação, talvez fosse, ao fim de tudo, o que vim fazer – a parte que me cabe deste latifúndio.

Muito antes de “adotar” o Jefferson, eu já tinha outros 03 mendigos de estimação. Um deles é um catador de papel com o sorriso mais lindo do mundo. Baixotinho, feliz. Ele me adora. Abana, manda beijos de longe e sempre espera lá embaixo quando peço pra ele esperar. Outro é o gritão: um cara que anda anda anda por essas ruas e pára. Senta no chão e grita, grita muito. Desesperador. Ele é um cara bonito também. Dia desses atravessei o medo e fui a ele. Ofereci 1 real e ele disse: moeda moeda moeda!! Perdi o medo e ele ficou com o real embora fosse papel. Esse anda sumido. O terceiro é um bebum amado que um dia estava aqui na parada da frente. Fui pegar o ônibus e ele estava ali deitadão na rua. Levei 1 pila pra ele e ele ficou gritando: valeu mamãe! Deus te ajude, mamãe. Apelidei ele de Meu Filho. Sigo dando pilas pra ele vez em quando. Ele costuma ficar na Poty, na volta do lotação, antes da Quintino. Sorri lindo também. E tem o Jair, tinha esquecido desse, que ficava na frente da Caixa da Quintino com a 24. Esse acompanhei a decadência e a levantada. Querido. Quando melhorou de vida, me chamou pra mostrar o carrinho de catar papel e disse todo contente: agora tenho trabalho.

Entendo o Coimbra e a indignação dele. Sinto o mesmo. A diferença é que hoje penso que no fim das contas, está tudo certo. Até esses que citei, de cujas vidas faço parte e que são parte da minha (alguns são mais presentes que alguns amigos), têm suas funções onde estão. Não fosse o Jefferson eu jamais acharia resposta para uma pergunta tão ancestral quanto aquela. Não fosse o Jair, talvez eu já não acreditasse mais na carta A Roda da Fortuna do Tarô. E o que seria de mim nas vindas pra casa, sem o sorriso do Meu Filho na volta do Parcão? Tenho relações com eles, reais. Eu, que sei o que é fome, sei quanto mais vale um pila pra uma bebedeira e o posterior alento do esquecimento, em vez do prato de comida que julgamos estar fazendo o melhor. Porque te afirmo: às vezes é melhor continuar não comendo, do que comer hoje e sentir a fome voltar com tudo amanhã. Às vezes é melhor simplesmente esquecer. Não julgo o que farão eles com o pila que dou, por isso. Não me pergunto mais o que fazem na rua porque não me compete. Convivo. Trocos sorrisos. Dou e recebo deles. Torço pelo bem que lhes cabe ter. Pelo meu. Somos todos a mesma coisa, muitas vezes, impertencentes, sem céu pra ficar. E tantas vezes sentimos isso vida afora...

Talvez seja por isso, também que eu não queira sair daqui, deste apartamento. Fizemos história, temos laços, raízes – o bairro e eu.

Ainda assim, te agradeço pela indicação: ter lido, me fez lembrar mais isso que vivi, revisitar essa parte inteira da qual não lembro sempre. Assim, encontro sem querer o motivo oculto que move e justifica todas as coisas. Obrigada, Cíntia Amada. Beijos nessa cara que eu adoro ver de novo e que também faz parte da minha história por essas bandas.

Necka.

A propósito: no ano seguinte, no dia do meu aniversário, o Jefferson bateu aqui e disse: tava com saudades. Agora ele vai e vem. Tal qual um filho.

2011-09-06T16:34:00.001-03:00

Ainda não sei se sentir faz sentido. Não deve fazer, além de colocar os sentidos todos vivos, latentes, humanos, vertentes. As coisas que fazem sentido habitam noutro canto, reais demais, resolvidas demais, conclusas. As nossas loucuras não se dão ao direito de terem nomes, insubstantivas, às vezes anônimas, impertencentes. Não sei se sentir tem sentido. Sei que sinto e isso me liberta e me algema, solta meu corpo e amarra minha alma às coisas que não chegam. O mesmo sentir que abre as asas, alça vôos noites adentro, repele a realidade, afasta a razão sempre solteira. Tenho tentado sentir mais, a despeito desta cidade fria, cheia de gente, cheia de vazios. Ainda não sei medir as coisas que sinto. Apenas deixo que existam, sejam, estejam, façam parte e, eventualmente, acompanhem ou sigam as tuas. Carinho, Shey!

Shey - RE

2011-09-06T16:27:00.002-03:00

aliciamentos e alucinações disse...

sim, tomara que minha poética tenha sentido... lonjuras doces podem ser a saudade gostosa, um sopro de boas recordações, daquelas que não doem, livres de penas e cálculos de tempo. lonjuras que sem solução, transformem-se na irremediável espera do passar do tempo e como diria caio fernando abreu: que seja doce, que seja doce...meu carinho,

(sheº

In...veja

2011-09-06T15:19:00.000-03:00

A compaixão com aqueles que não sentem, simplesmente não sentem isso. Esse mergulho irreversível em si mesmo, essa procura, essa busca por alguma luz, alguma claridade, alguma coisa certa entre tudo. Esse desatino, desvario de rodar em torno de si mesmo tentando achar saída, motivo, movimento, justificativa. Compaixão pelos que invejam as coisas que tenho, em vez de invejarem as coisas que sinto.

2011-09-06T12:38:00.004-03:00

“…um dia quem sabe, tornarão-se doces as lonjuras…”

(Sheyla de Castilho)

Ah…tomara tenhas razão. Que possam um dia tornarem-se doces as distâncias. Nunca as aceitei. Ainda não. Mesmo com estradas infinitas abrindo-se abaixo dos meus passos, mesmo com encontros, novas vozes e um oceano de palavras, ainda assim, ecoa em mim tudo que dista. Os planos que fazia, as noites que varava, as velas que acendia, as coisas que doava e recebia; as mãos dos meus amigos, as ruas da cidade, as árvores movidas e toda essa saudade. E se afasta, antes e acima de tudo, o que fui, de mim. Ainda que minhas palavras tenham sido mais tuas do que jamais foram de quaisquer outros olhos, ainda que tenham invadido a solidão farta das tuas, ainda assim, mantidas contigo, não mais estão. E tudo que não mais está, tira de mim. De dentro. De onde mais preciso. Preciso entender o porquê das lonjuras para aceitar que sejam? Não entendo. Por mim todos os poetas habitariam uma mesma morada de loucos, todos os amigos estariam perto, todas as lembranças gravadas em video, todos os mares no mesmo destino…

2011-09-06T12:19:00.000-03:00

Espelho & Ponteiro

2011-09-06T12:16:00.000-03:00

Um menino só. Talvez ele seja apenas só, na sua conexão com o que vê. Nada pode fazer contra as alterações do tempo. Mas tenta, tenta entender como manter-se assim, menino e lindo. Não entendo desse mundo onde ele vive, passeia, desfila; apenas compartilho do fio ínfimo de tristeza que paira nos olhos dele, quando ele se entristece por não ver-se como quer. Talvez ele apenas esteja só, passeando pelas coisas que espera dele mesmo. Ainda que às vezes menos faceiro, ele ainda emite sorrisos lindos. Tem uma doçura, um carinho, um abraço sincero de amigo que quase pede por socorro, faz o tempo parar! O tempo não para, amado. Ainda que tu e eu lutemos para que cada hora boa se estenda e cada hora tola se encurte. Nossos motivos são diferentes. Agora, meu tempo toma outra forma, outra dimensão que não conheces. Cada segundo conta, como se o fato de não haver volta, fosse ficando insuportável. Cada dia conta, como se fosse o último e eu precisasse dele antes mesmo de precisar de mim. Diante de nossos espelhos há verdades. E ponteiros. Dias caem em queda livre do calendário. Nem vimos. Não percebemos que, a cada um, já não somos mais. Talvez ambos sejamos sós em nossos mundos – cada um tentando parar o tempo, manter tudo como está porque está bom assim. Mas se não fosse pelo mesmo passar dos dias, não teríamos criado laços, trocado coisas, olhado um nos olhos do outro com entendimento e compaixão. E a beleza que vejo em ti, não teria ultrapassado a estampa que exibes. Ainda prefiro o menino puro que revelas quando ris, o coração sensível que teus olhos mareados deixam vir à tona. Talvez sejas só onde a beleza se enxerga. Mas tens todas as pessoas do mundo, onde tua alma se forja e se contorna. Lá, dentro, estamos todos nós.

(dedicado ao Mika)

2011-09-05T21:02:00.000-03:00

"Eu sou só. Estou só. Só serei seu se for só. Eu sou só."

André Abujamra.

A síntese absoluta de André Abujamra

2011-09-05T20:57:00.001-03:00

"Severino não chora.

Severino chorou."

KARNAK - Oxalá Meu Pai

Ouvindo Karnak para levantar um sorriso puro...

2011-09-02T18:37:00.000-03:00