O Inferno é a Repetição

São sempre as mesmas as notícias estampadas, ditas, e sempre as mesmas expressões nos rostos de quem as diz e de quem as vê. Sempre as mesmas 34 pessoas ali, seguindo os devaneios, as coisas que deixo indestinadas, confessas, desabafadas. São sempre as mesmas chuvas quando se quer sair aos parques e o mesmo fastio que qualquer coisa vazia traga. São sempre os mesmos muros tapando a vista, o vislumbre. E as mesmas mentiras, os mesmos discursos nas mesmas bocas e línguas. Sempre a mesma tentativa de que algo novo venha. E são sempre poucas e frustrantes as correspondências por debaixo da porta. Tempo de não-cartas, de não se por o sol, de não se ver amigos; de ver folhas caindo e nada poder fazer para adiantar a chegada de novas. O inferno é a repetição. O beijo que não brota, o recurso que não basta, a ação que nunca vence. São mais de 17 mil dias manejando as mesmas perguntas sem respostas sobre tudo que seja plural e não se dê. Lá fora se repete a tempestade, o domingo frio e acinzentado da cidade que só tem tudo para quem pode tudo. Dentro, se repetem as sensações de que, muitas e muitas vezes, mais de 17 mil, não há nada que se possa fazer para não sermos também tão repetitivos, infernais, iguais ao mundo e ao que ele noticia.

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