A compaixão com aqueles que não sentem, simplesmente não sentem isso. Esse mergulho irreversível em si mesmo, essa procura, essa busca por alguma luz, alguma claridade, alguma coisa certa entre tudo. Esse desatino, desvario de rodar em torno de si mesmo tentando achar saída, motivo, movimento, justificativa. Compaixão pelos que invejam as coisas que tenho, em vez de invejarem as coisas que sinto.
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Leio.